Este es el rostro esculpido por la experiencia, el alcohol, el be bop y las drogas de un hombre entregado a la máquina de escribir. No glosaremos aquí la manida y entronizada "On the road". Mejor nos quedamos con una historia de amor y pérdida , que se lee a través de una cortina de humo de marihuana, empapada de alcohol y atravesada de la locura de un hombre sediento de vida, ebrio de dolor en la estela de un ángel negro -Mardou- desaparecido, si es que en algún momento llegó a estar: "Los subterráneos" de Jack Kerouac es un arrebato de principio a fin, ciento y pico páginas que vienen a justificar una de las mejores -si no la mejor- frase final de un libro.
